O que não muda? Meu pau indo e vindo dentro da boceta dela. Dentro de qualquer ela. Penso: pensar em futuro é utopia. O mundo até pode estar acabando. Mas continuo achando um grande barato regar minhas plantas, olhar meu beija flor passear no quintal. Sei não do ano que vem. Sei não da semana que vem. Sei não de amanhã. Sei da cerveja gelada que molha minha boca enquanto sonho. Sei do som da guitarra que toca só no meu ouvido da memória. Sei do riso da mulher que amo, que amei um dia, que amarei um dia, ou não. Sei que saberei do gosto do seu gozo em minha boca. Quando acordo sou o cara que olha, e se olhar direito, vejo. Ou não. ou nunca verei, ou quem sabe – só quem sabe - sou um colecionador de detalhes que mudam. Não mudando.