A palavra 
Manuelina quer saber qual é a cara de deus. Manuelina quer saber quem é que merece um sorriso. Manuelina sabe que em algum lugar, em um jardim, existe uma fruta do conhecimento. Ela viu na bíblia. Manuelina olha pro céu e quer saber, por que quer, onde termina o céu. Onde começa ela sabe: na emenda do mar. Ela vinha dentro de um ônibus. Calor da porra. Olhou pela janela, e viu aquilo. Aquela imensidão. Aquela coisa que não tinha nome, nem trazia eco nos sons conhecidos dentro dela. Perguntou. O que é? O homem sentado do seu lado olhou pra ela como se estivesse falando com um alienígena. Como assim, o que é aquilo? É o mar. Mar? É sim. A maior coisa de toda a terra é feita de água garota. Garota, esse é o mar. Mar, essa é a garota que não lhe conhecia. Ela puxou a corda. Desceu. E nunca mais foi embora. Depois de um tempo ela começou a achar que o mar falava com ela. E lhe dizia coisas que ele trazia dentro de sua água. Falava de segredos que ficam de costas, nas esquinas do olho que mira. E ela pensava: mirando o quê? E ela sabia que onde ele encostava dizia coisas. E chorou, pensando que nunca ia ver onde esse mar que ela amava tanto se espreguiçava. Que nunca ia sentir o calor do sol quando acordava e vinha dormir dentro dele. A lágrima desceu até o canto da sua boca. E ela sentiu que o gosto da lágrima dela tinha o mesmo gosto do mar. Aí soube. Ela era parte dele. Por isso não teve medo quando entrou dentro dele. E se entregou absoluta quando ele entrou dentro dela. Ela sabia. Ela era um mar exilado. Só estava voltando pra casa.
Depois de uma semana de oba oba, Adão olha assim meio que enojado para a merda do paraíso. Uma coisa assim, como se fosse uma ressaca. Ele sabe que aquilo é grande demais. Seria muito melhor a porra de um apartamento, um flat em um lugar bacana. Pra quê aquela megalomania? Aquele imensidão do caralho? Sabe que o salário não compensa, que não lhe é dado o devido valor, entre outros problemas menores. O que ele sabe é que não vai mais agüentar muito tempo isso de ficar falando com coisas que não lhe respondem. Se sente ridículo gritando com os bichos ainda sem nome. Acha que vai terminar ficando louco de pedra. Isso de batizar um por um? Coisa por coisa? diz que não tem inspiração que agüente, que eles voltem amanhã, em uma semana ou nunca. Nunca seria uma boa pedida. Olha pra cima, pros lados, pra baixo e grita com deus: - cadê a porra da assessoria? Alguém da área de criação, pelo menos um eletricista? Eva olha pra adão com um tédio sereno. Senta-se na beira de um rio? Riacho? Lagoa? O incompetente do Adão ainda não tinha decidido. E olha pros peixinhos coloridos – todos sem nome também – pensando em esganá-los. Será possível esganar um peixe? Olha pra adão e pergunta: - o personal trainer, chega quando? E o cara da TV a cabo? Adão olha, olha, vê se deus não ta olhando e pensa em nomear um pedaço de pau: porrete, e acertar com ele na cabeça daquela costela com nome de mulher. 
